Anton Castro. 1.

     Un viernes ocurrió algo que no se esperaba: una mujer salió del pub, o quizá bajó del último autobús, no lo sabía con certeza, y cruzó la explanada en dirección a una casa. Martín Mormeneo la vio pasar entre sombras, llevaba minifalda y un cimbreo de caderas que la oscuridad no lograba apaciguar. Se saludaron por pura cortesía y por aliviar el temor recíproco a un desconocido; ella siguió su camino, llamó al timbre y entró. El ocioso fotógrafo pensó que iba a un encuentro de amor y fantaseó unos minutos con esa sospecha. En la planta superior se encendió una luz, y alguien abrió la ventana y bajó hasta la mitad la persiana. Nadie, desde afuera, podría verla a ella ni a su fogoso amante. Algo parecido volvió a ocurrir el sábado: él la vio llegar, pero ella no se percató de su presencia. Estaba aún más hermosa que la noche anterior. Esta vez llevaba una camisa clara, de tono rojizo, y otra minifalda vaquera. Los muslos relucían como dos fuegos fatuos en unas piernas interminables, como de bailarina. ¿Cómo no la había visto antes si hacía ya dos años que vivía en el barrio y muchas noches se había quedado a leer y a pensar cerca de su casa como un filósofo solitario y extraviado? Al poco rato, volvió a encenderse la luz. La ventana permaneció abierta y Martín Mormeneo atisbó una sombra detrás de la cortina. Estaba seguro de que era ella.

     Anduvo hasta el centro del descampado y miró descaradamente hacia la ventana. La perra corrió a su lado. Dentro, alguien apagó la luz, pero antes dejó caer un papel a la calle. Martín Mormeneo, con el corazón en un puño, aturullado como un adolescente que se lanza al amor, atravesó los matorrales, recogió la bola de papel, la desplegó y alcanzó a leer: "No haga esfuerzos ridículos. No me gustan los hombres maduros. Sonia".

© 2007 de la Ilustración Chema Lera. Ver la ilustración a mayor tamaño

© 2007 Anton Castro